I ( 6 de agosto de 1994)
Giraba el mundo,
y las esferas pálidas de tus ojos
ya estaban quietas.
Un latido decreciente en la luna llena
y yo, incrédulamente,
creí entenderlo.
No, no hay huracán de olvido
que te arranque de mis versos,
ni tempestades de años
que borren tu recuerdo,
ni nada en este mundo
que llene tu silencio.
II ( 6 de agosto de 1994)
Padre:
tus manos...
!Cómo las recuerdo!
Tus ojos,
que eran ángeles cautivos,
tu voz...
tu voz...
la echo tanto de menos...
III ( 9 de agosto de 1994)
Padre:
torrenciales diluvios
han anegado mi alma,
violentas tempestades
azotan mis sentidos,
y un clamor que recuerda
tu voz tan querida, grita:
!YO NO HE MUERTO!
Imagen: Papá con Ander (óleo sobre lienzo)
Gasto las suelas de mi alma
en horizonte sin consuelo.
El adiós no es posible,
el recuerdo es eterno,
pero gasto las suelas de mi alma
en caminos desiertos.
A cada paso,
siento que te pierdo.
Un día más sé que es un día menos,
pero gasto las suelas de mi alma
en pintar tu risa.
9 de Junio de 1994
temiéndome un no.
Cerca de su sombra,
los pájaros guardaban silencio,
las nubes me arropaban,
el aire olía siempre a tormenta...
Tendí la mano al futuro
y lo toqué.
Su piel era la mía.
ERA SU PROPIA PIEL LA MÍA.]]>
Con la fuerza recuperada de la costumbre,
y el ritmo que se adapta a mis desmanes,
voy a rehacer mi casa.
El frío está regresando,
Y yo sin abrigo.]]>
el peso de los años.
El tiempo,
que desborda los oscuros rincones de mi alma,
teje el paño
en que enjugar las lágrimas.
La historia de mi vida late.
¿Qué caminos sin horizonte pueblan
estas mañanas en solitaria compañía?
Apenas veo luz en los espejos
que antes resplandecían
con el fulgor azabache de mis pupilas.
No soy buena.
Soy lo que quedó de mí
en el fondo de la olla
casi vacía.
Nota: Maleján, 29 de Marzo de 1994
]]>pestañeando aviesos,
al hombre más hermoso de la tierra.
Era un día radiante de septiembre.
Volaban los tesoros
de su viaje estival
y estremecíanse sus manos
en cada arpegio.
Eran tiernas mis palabras
en su oído,
y eran nubes sus ojos
trepando a mis cabellos.]]>
Soy de aire,
Aérea, pues,
penetro las aceras
que in flamadas de mi yo
escupen viandantes seriecísimos,
niños-poetas rugientes,
madres-perchero impacientadas
con paquetitos plateados en las manos-baúles
para sus niños-saltimbanquis.
Soy agua,
y líquida persigo el manantial
que me devore o me vomite,
el vértigo que me despierte o que me atraiga
con puntual precisión
al universo o a la nada.
Nota: Noviembre 1998
]]>el cansancio de un jueves por la tarde
y en la esquina
se buscan dos aceras,
en su obstinado empeño de abrazarse.
A cada cuál le duele su quimera.
La cuestión es vivir,
aunque vivir nos mate.
Nota: 4 Noviembre 1998
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