Sacudo el barro de mis botas,
el peso de los años.
El tiempo,
que desborda los oscuros rincones de mi alma,
teje el paño
en que enjugar las lágrimas.
La historia de mi vida late.
¿Qué caminos sin horizonte pueblan
estas mañanas en solitaria compañía?
Apenas veo luz en los espejos
que antes resplandecían
con el fulgor azabache de mis pupilas.
No soy buena.
Soy lo que quedó de mí
en el fondo de la olla
casi vacía.

Nota: Maleján, 29 de Marzo de 1994