Soy de aire,
Aérea, pues,
penetro las aceras
que inflamadas de mi yo
escupen viandantes seriecísimos,
niños-poetas rugientes,
madres-perchero impacientadas
con paquetitos plateados en las manos-baúles
para sus niños-saltimbanquis.
Soy agua,
y líquida persigo el manantial
que me devore o me vomite,
el vértigo que me despierte o que me atraiga
con puntual precisión
al universo o a la nada.

Nota: Noviembre 1998